Para sentido del humor, el humor/de los humores pálidos, esqueléticos./Cuando te vuelves instalación de arte/en la sala desierta del segundo piso.//Las más suntuosas escaleras se ciegan/a las seis de la tarde de una tarde de invierno./El museo está mudo: ni perro, ni mochuelo,/ni nada, ni vuela.//Por un ojo de buey espía la noche/y toma posturas académicas en la conversación/el camastro donde soñabas./Tálamo de la muerte. Hipotálamo.
Text
Audio
Adobe DRM
Login to your account